„Wachtkamer 2e Klasse“. Statt der Sirene im grünen Logo empfangen mich goldene Buchstaben auf schwarzem Grund. Der globalisierte Kaffeegeschmack residiert in einem Jugendstil-Traum von Wartesaal. Ich bestelle Green Iced Tea Lemonade, ein Getränk, das viel Eis fürs Geld bietet, und lasse mich endlich in einen der Ohrensessel fallen. Ihnen verdankt die Café-Kette ihren irren Erfolg, nicht ihren Milchmischgetränken.
Das ist jedenfalls meine Theorie.
Ich klappe den Laptop auf, schlüpfe aus den hohen Schuhen. Der Brandung eines aufgewühlten Meeres gleich, wogen die Reisenden in das Café hinein und wieder hinaus. Rufe und Lachen rhythmisieren das Hintergrundmurmeln, es bettet und wiegt mich in seinem monotonen Auf und Ab. Irgendwann werden die Menschen zu Figuren, wie im Schnelldurchlauf eines Filmes hin und her sirrend, ohne Richtungen und ohne Bedeutung, flirrende Schemen vor einem sich ins Unendliche ausdehnenden Brummen. Und der dunkle Vorhang senkt sich.
Eine Hand legt sich auf meinen Arm. Die Uniform. Er ist einer der Barista.
– Sie können hier nicht schlafen. Ich setze mich zurecht, die Fersen längst fest in den Pumps.
Ich weiß, was er sieht. Eine Geschäftsfrau in ihren 50ern, in dunklem Anzug.
– Ein Nickerchen bloß. Ich warte auf meinen Zug. Ich lächle.
Er bleibt ernst. Blickt auf die Uhr über dem Tresen, für meine kurzsichtigen Augen unerreichbar. Sein Gesicht jedoch kann ich gut erkennen. Müde sieht er aus. Ein junges, müdes Migrantengesicht. Sicher eine lange Schicht bei Mindestlohn.
– Es ist gleich halb zwei. Nachts. Verstehen Sie? Es fährt kein Zug mehr.
Ich antworte nicht.
Jetzt müsste ich aufstehen. Andernfalls wird er die Bahnhofspolizei rufen. Kennt man ja.
Doch ich bleibe.
Er geht in die Hocke neben meinem Sessel. Tippt auf meinen Laptop, der toter nicht sein könnte.
– Sie sitzen schon den ganzen Tag hier. Haben Sie vielleicht Hunger?
Beitrag zum #shortstorydienstag von @ira.laurin und @m.d.zwist
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Bild: privat
Caroline Heidig 